Очень давно у меня была идея - сочинять небольшие сказки-рассказики. Нашел я кто их пишет так, как мне по душе. Скоро пойду изучать науку вкусного словоплетения. А пока напишу отсебятину-какмогятину. Мысль в сером капюшоне. Жил-был один человек. Обычный. Без всякий там спецэффектов, фильтров и масок. У него не было «особого предназначения», которое озарило его свыше. Зато было простое желание: жить так, чтобы внутри не подбамбливало и не подсверливало. Ну и решил как-то он без пафоса и помпезностей: чуть раньше вставать, иногда делать сложное, пока оно не стало ещё сложнее и даже периодически не растворяться надолго в соцсетях, когда накрывает уныние. Ничего конечно такого, что продают на курсах по достигаторству, молодцовости высших порядков и разбиванию хрустальных потолков чугунной кувалдой. Просто решил жить, как мог, собрав более внятно то, что было можно по его мнению. И в какой-то момент к нему подсела Мысль. Та самая. Спокойная. Уверенная. Почти заботливая. С упрямыми сверлящими глазками, из под серенького капюшона. — Скажи, — произнесла она, — а ты вообще видел, как у людей всё получается? Он кивнул. Да, видел. — Ну вот. У них там всё по-другому. Деньги. Связи. Ложечки золотые. Договоренности опять же, с кем надо. Ты-то куда? И звучала мысль нормально. Без драмы там какой. Даже с лёгкой заботой. Типа: я просто хочу, чтобы ты не тратил силы зазря. И на этом месте обычно всё и заканчивается. Потому что становится спокойно. Очень по удобному спокойно. Не нужно пробовать. Не нужно сомневаться. Можно просто… отложить всё, ну и себя, выходит тоже. Он почти и отложил. Но что-то не давало покоя. Как будто слишком гладко всё. Он посмотрел на неё и спросил: — Ты мне сейчас помогаешь или просто красиво объясняешь, почему можно ничего не делать? Мысль чуть улыбнулась. Такие не любят, когда их ловят за накидку, в которой они все по обыкновению расхаживают. С капюшоном. — Я про реальность. — Нееее — протянул он. — Ты про удобство. Встал со стола. Без всякого там «правильного вектора всем всё доказать». Тихонечко, без громких слов. Просто потому что странно как-то отдавать всю свою жизнь в обмен на невнятное объяснение, почему можно её «просидеть» за тем самым уютным столом. Мысль ещё посидела. Подождала. Не сработало. Ну и ушла куда-то, ленивой, но уверенной походкой, не этот, так тот… Она всегда уходит туда, где её готовы слушать. А человек остался. Со своими маленькими, не очень впечатлительными достижениями, никому особо и незаметными, но своими.