Сколько лет житья без продыху, Сколько шума ни о чем. Я уснул в колючей проволоке, Там, где жизнь била ключом. Там, где пашни сеют густо, Где родился под кустом - Всё обрезано прохрустом, Чтоб влезало в окаем. Стерпит всё душа родная Степи зла, снега обид. Только б не было бы края У душевных пирамид. Только бы мы не уснули Только б выпить всё до дна, Я убит весенней пулей, Виноватый без вина.