Восемнадцатое ноября. Половина девятого. Темно. Деревья стоят чёрными, остроконечными силуэтами, как чернильные кляксы на серой бумаге. На улице ещё сухо, но это ненадолго. По прогнозу через полтора часа пойдет снег. Не пробный, редкими хлопьями, а настоящий, плотный и обильный. Он будет идти весь день, белой пеленой накрывая город, стирая последние строки осени и переписывая их заново. Потом всё растает. Потом выпадет вновь. Потом снова исчезнет. Ноябрь любит колебаться, но уже понятно: зима совсем близко. Лично меня, со скрипом пережившего прошлую, это совсем не радует. Но кому до этого дело? Цикл неизбежен, осень отступает... И утро, начавшееся в густой тьме, уже живёт ожиданием того, как скоро эта тьма станет светлой от снега