Вечер, Асгард погружался в мягкий сумрак. На улицах великого паралельного мира уже мерцали огни факелов, отражаясь в золотых плитах мостовой. Ветра носили по широким площадям запах меда и пряностей из таверн, а с высоких башен звучала тихая мелодия стражевых рогов, возвещавших о конце дня. Локи Лафейсон, сын Йотунхейма и воспитанник Асгарда, стоял в покоях, задумчиво глядя в бронзовое зеркало. На сей раз он отложил в сторону зелёные одежды и тёмные плащи, что давно стали его приметой. Он облачился просто, но с тем самым изяществом, которое всегда сопровождало каждое его движение: белая рубашка, светившаяся в отблесках огня, словно свежий снег на утреннем солнце, и чёрные брюки, подчёркивающие его высокий стан. Склонив голову, он медленно застегнул последнюю пуговицу, и тонкая усмешка скользнула по его лицу. В этом облике было меньше магии, но больше тайны: он выглядел как странник, решивший войти в людное место не для того, чтобы быть замеченным, а чтобы самому всё заметить. И всё же, даже так облачённый, он оставался Локи. Там, где он входил, всегда начиналась история. #𝘓𝘰𝘬𝘪 #letter