Иван Бунин, «Деревня» Странно советовать эту книгу — она не для того, чтобы «почитать на вечер». Видишь название и думаешь: «Ладно, посмотрим, как там крестьяне живут». А потом до тебя доходит — это не про «там», это про вот прямо здесь и сейчас. Сидишь, листаешь, а вокруг тебя — разговоры ни о чём, бытовые ссоры, какая-то тоскливая рутина. И тут опять прозрение: «Да это же не персонажи, это люди. С этой их беспомощной правдой». Бунин не бьёт на жалость, не вытягивает слёзы. Он тычет пальцем: вот так оно и есть. Без прикрас, без надежды на «а вдруг всё наладится». Старик говорит что-то вроде: «Жизнь-то прошла, а чего было-то?». Да ведь так и у многих, а то и почти у всех. К середине книги меня даже злость накрывала — ну почему так безысходно? А потом мысль: чего на Бунина кивать, если... в общем сами виноваты. После «Деревни» мне захотелось пойти прогуляться, чтобы как-то «выгулять» это ощущение. Если готовы к честному разговору с самим собой — читайте. Но предупреждаю: легко не будет. #книги